— AURORA —

Episodio IV – Il Silenzio

Il silenzio non è mancanza di suono.
È ciò che resta quando ogni parola ha perso il coraggio di uscire.

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Arriva un momento in cui non serve più parlare.
Non per stanchezza, ma per pudore.
Le parole si fanno pesanti, inutili, e l’unica cosa che chiede voce è il respiro.
Il silenzio non è vuoto: è la soglia.
Lì la vita non si mostra, si raccoglie.
È il luogo dove ogni pensiero torna bambino.

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Non dico più nulla.
Forse non ne ho bisogno.
Il rumore che facevo era solo paura di sparire.
Ora, nel silenzio, mi accorgo che ci sono lo stesso — anche senza dire, anche senza essere ascoltato.

Ci sono, e basta.
E questo basta per ora.

Ascolto il suono del mio stesso respiro, il battito lento che mi accompagna.
C’è una musica, piccola, invisibile, che esiste anche quando tutto tace.
Il silenzio è un corpo che si stende accanto al mio.
Non chiede, non consola, non spiega.
Sta.

E in questo stare, trovo qualcosa di più grande di me.
Forse Dio, forse la pace, forse solo il niente — ma un niente buono, che non fa male.
Un niente che accoglie.

Chiudere la bocca è un atto di fede.
Lasciare che il silenzio mi attraversi è come dire “sì” al mondo, senza condizioni.
Non voglio aggiungere niente.
A volte vivere significa soltanto questo: restare.

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Stasera, nella stanza senza specchi, ho capito che il silenzio è l’unico linguaggio che non tradisce.
È la preghiera di chi ha finito le parole, ma non la speranza.
Nel suo spazio tutto trova posto: il dolore, la gioia, la resa, la pace.
È la voce più onesta che possediamo,
e quando finalmente la ascolti, non hai più bisogno di essere capito:
ti basta sentirti.