15 — I vicoli

La sera, a Spello, non arriva.

Scende.

Come una mano.

Come un velo.

Come un respiro che si posa sulle pietre e le fa diventare più antiche, più vere.

Il giorno lascia il posto lentamente.

E la primavera, quando se ne va la luce, non diventa fredda: diventa intensa.

I muri trattengono il calore.

Le finestre riflettono ancora un oro stanco.

Le strade, vuote, sembrano più strette.

Come se il paese, di notte, si stringesse per custodire qualcosa.

—

Elia arriva a Spello alle 18:26.

Non doveva.

Doveva andare direttamente ad Assisi.

Aveva già la testa piena, la giornata piena, le mani piene di lavoro.

Ma Marta.

Marta è l’unica cosa che, quando la chiama, vince.

Chiara lo aspetta davanti casa.

Non sulla soglia.

Fuori.

Come se non volesse più che lui entrasse senza motivo.

È un gesto minuscolo.

Ma Elia lo vede.

E lo sente.

Marta gli corre incontro.

Lo abbraccia.

Ha quell’odore di bambina che sa di sapone e aria.

Elia la stringe.

E per un secondo, in quel gesto, il mondo si ferma.

«Papà, vieni alla gita vero?»

Elia sorride.

«Certo.»

Marta fruga nello zaino.

Tira fuori una penna.

Una penna semplice.

Di quelle gadget.

E la porge a Elia come se fosse una cosa importante.

«Questa è per te.»

Elia la prende.

Legge.

“Studio Viola — Servizi e pratiche.”

Non significa niente.

Eppure gli fa male.

Un colpo piccolo.

Come quando senti una parola e il corpo reagisce prima della testa.

Elia guarda Marta.

«Perché me la dai?»

Marta risponde con la logica limpida dei bambini.

«Così ti ricordi di me quando lavori.»

Elia deglutisce.

Annuisce.

«Va bene.»

E la mette nel taschino interno della giacca.

Accanto all’elastico.

Accanto a quel nero che ormai porta come una promessa.

Chiara li guarda.

Non dice nulla.

Ma dentro sente un pensiero che non vuole.

Lui sta portando qualcosa con sé.

E non è lei.

Non è il loro matrimonio.

Non è il loro passato.

È qualcos’altro.

Chiara lo capisce senza sapere cosa.

Perché le donne, quando perdono, lo sentono prima.

Elia saluta Marta.

Le accarezza la testa.

Poi guarda Chiara.

Non c’è odio.

Non c’è guerra.

C’è quella distanza nuova, definitiva.

Chiara dice solo:

«Ciao.»

Elia annuisce.

«Ciao.»

E se ne va.

—

Elia sale in macchina.

Dovrebbe partire.

Dovrebbe andare via.

E invece resta fermo.

Il motore acceso.

Il volante tra le mani.

Il taschino che pesa.

Il polso che pulsa.

E quella sensazione addosso, come da giorni:

la presenza.

Non un pensiero.

Non una fantasia.

Una cosa.

Elia si dice:

Vado.

E parte.

Ma invece di prendere subito la strada per Assisi, gira.

Non sa perché.

Non c’è motivo.

Non c’è urgenza.

Non c’è nulla da fare.

Eppure gira.

Come se una parte di lui avesse deciso.

—

Viola chiude l’ufficio alle 19:09.

Non è tardi.

Eppure per lei è tardi.

Perché Viola, da quando ha smesso di sognare, ha smesso anche di concedersi la sera.

La sera è il territorio dei pensieri.

E i pensieri, quando sei fragile, non sono amici.

Viola abbassa la serranda.

Il rumore metallico le dà un sollievo breve.

Poi resta ferma.

Con le chiavi in mano.

Con la borsa sulla spalla.

E con quella sensazione addosso che ormai conosce troppo bene:

la presenza.

Viola si dice:

Basta.

E mentre lo pensa, capisce che non è vero.

Cammina.

Non verso casa.

Non ancora.

Perché se torna, il silenzio la mangia.

E Viola, oggi, non ha voglia di essere mangiata.

—

Spello, di sera, è un quadro.

Ma non un quadro bello.

Un quadro che ti guarda.

Le pietre diventano color miele.

I gerani, sui balconi, sembrano più rossi.

Le ombre si allungano come dita.

E la primavera, in quel momento, ha un odore preciso:

terra tiepida, fiori e polvere antica.

Viola cammina.

E mentre cammina sente che la presenza è lì.

Non dietro.

Non davanti.

Dentro.

Come se qualcuno, da qualche parte, avesse acceso una lampadina nel suo petto.

Viola si ferma.

Appoggia la mano alla pietra.

La pietra è tiepida.

È come se il giorno non se ne fosse ancora andato del tutto.

Viola chiude gli occhi.

E pensa una cosa che non pensa mai:

Sei stanca.

Non della vita.

Di resistere.

—

Poi accade.

Non una cosa grande.

Una cosa umbra.

Una cosa antica.

Le campane.

Non una campana sola.

Un richiamo pieno.

Profondo.

Un suono che non viene da un punto preciso: viene dal paese.

Viene dalla pietra.

Viene dal cielo.

Viola alza lo sguardo.

E in quel momento sente una cosa assurda:

come se quel suono la stesse chiamando.

Non per andare in chiesa.

Non per pregare.

Per andare.

Solo per andare.

Viola non è religiosa.

Non lo è mai stata.

Eppure, quando le campane suonano così, non sembrano parlare di Dio.

Sembrano parlare di destino.

Viola stringe la borsa.

E senza pensarci cambia strada.

—

Elia, nello stesso minuto, sente le campane.

È in macchina.

Sta passando vicino alle mura.

Dovrebbe proseguire.

E invece rallenta.

Rallenta come si rallenta davanti a una cosa che ti riguarda.

Elia non è un uomo di chiesa.

Non lo è mai stato.

Ma le campane, ad Assisi, a Spello, non sono religione.

Sono memoria.

Sono sangue.

Sono un richiamo di pietra.

Elia accosta.

Scende.

Chiude l’auto.

Resta fermo.

Le campane continuano.

E dentro, senza volerlo, Elia sente un pensiero:

Se oggi non vado… me ne pento.

Non sa di cosa.

Non sa perché.

Ma lo sente.

Elia si incammina.

—

Viola prende i vicoli.

Quelli stretti.

Quelli dove la luce dei lampioni non illumina: sfiora.

Quelli dove senti i tuoi passi e basta.

Le campane la guidano.

Non come una mappa.

Come una scia.

Viola non pensa.

Non ragiona.

Cammina.

E mentre cammina sente qualcosa di nuovo:

non paura.

Non dolore.

Una specie di attesa.

Come se una parte di lei stesse andando incontro a qualcosa che conosce già.

—

Elia entra nello stesso labirinto.

Non sa dove sta andando.

Eppure va.

Le campane sono ancora lì.

Più vicine.

Più forti.

Elia sente il polso.

Sente l’elastico.

Sente la penna nel taschino.

Due oggetti.

Due tracce.

Eppure gli sembrano un equipaggiamento.

Come se il destino, in pochi giorni, gli avesse messo addosso delle prove.

Elia si ferma un istante.

Sfiora l’elastico.

Poi la penna.

E capisce una cosa assurda:

oggi non sta cercando.

Oggi sta per trovare.

—

Il vicolo si stringe.

C’è una curva cieca.

Un angolo.

Una svolta.

Viola arriva lì.

Sente le campane così vicine che sembrano vibrare nella gola.

Fa un passo.

Poi un altro.

Elia arriva dall’altra parte.

Fa un passo.

Poi un altro.

E proprio nel momento in cui dovrebbero vedersi…

una porta.

Una porta antica.

Una porta di legno.

Si apre.

Un uomo esce trascinando un sacco.

Un gesto semplice.

Un gesto normale.

Ma in quel vicolo stretto, quel gesto diventa un muro.

Viola si sposta.

Per lasciarlo passare.

Elia si schiaccia contro la pietra.

Per lasciarlo passare.

Le campane continuano.

Il sacco passa.

L’uomo passa.

La porta si richiude.

E nel mezzo, in quello spazio minuscolo, succede.

Succede una cosa che non è spiegabile.

Un colpo d’aria.

Una pressione.

Come se il vicolo, per un istante, fosse diventato troppo piccolo per contenere due anime.

Viola sente un tremito.

Non di freddo.

Di riconoscimento.

Elia sente un vuoto.

Come se avesse perso qualcosa.

Non un oggetto.

Una possibilità.

Entrambi, nello stesso secondo, si girano.

Entrambi guardano.

E vedono…

niente.

Perché il vicolo, con la sua curva, ha già fatto il suo lavoro.

Ha già inghiottito.

Ha già separato.

Viola resta ferma.

Con il cuore che batte troppo.

Elia resta fermo.

Con il cuore che batte troppo.

E nel silenzio dopo le campane, entrambi sentono una cosa identica:

Qualcuno.

—

Viola riprende a camminare.

Più veloce.

Come se potesse scappare.

Perché se quella presenza è reale, allora significa che la sua barricata non basta più.

E se la barricata non basta più, significa che lei potrebbe essere felice.

E Viola non si fida della felicità.

Perché la felicità, per lei, è sempre stata una promessa che poi si rompe.

Elia riprende a camminare.

Più lento.

Come se non volesse rompere l’aria.

Porta la mano al polso.

Stringe l’elastico.

Poi sfiora la penna nel taschino.

E pensa alla frase detta ad Andrea.

“Forse sì.”

E capisce che quel “forse” non è più un’ipotesi.

È una condanna.

O una salvezza.

Non lo sa.

Ma è reale.

—

A casa, Viola entra.

Chiude la porta.

Resta ferma con la schiena contro il legno.

Respira.

Il silenzio è lì.

Aspetta.

Viola si toglie la giacca.

Si siede sul letto.

Prende il quaderno.

Lo apre.

Guarda la pagina bianca.

La pagina bianca la guarda indietro.

Viola prende la penna.

E scrive.

Non la frase rituale.

Non quella.

Una frase diversa.

Una frase che sembra uscita per sbaglio.

Come se non fosse sua.

Come se qualcuno gliel’avesse messa in mano.

Le anime, al buio, si inseguono.

Viola la guarda.

Non capisce perché l’ha scritta.

Non la spiega.

Non la cancella.

Chiude il quaderno.

E resta lì.

Con la paura.

Con la fame.

—

Elia, ad Assisi, rientra tardi.

Si toglie la giacca.

La appoggia sulla sedia.

Poi la riprende.

Come se non fosse giusto lasciarla lì.

Elia sfila la penna dal taschino.

La guarda.

Non perché è una penna.

Perché è una traccia.

Elia porta la mano al polso.

Sfiora l’elastico.

E in quel gesto sente una cosa che non sente da mesi:

un desiderio.

Non un desiderio di corpo.

Un desiderio di senso.

Elia si siede.

Chiude gli occhi.

E nel buio, senza saperlo, si avvicina di un millimetro al destino.

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