Il respiro

Prima di scrivere

Questo è quello che è accaduto dentro di me prima che iniziassi a scrivere.

Stamattina mi sono fermato ad ascoltare il mio respiro. Non lo facevo da tempo. Per un istante mi è sembrato il gesto più semplice del mondo. Poi ho pensato a tutte le persone che, almeno una volta nella vita, hanno dovuto lottare per fare esattamente la stessa cosa. Da quel momento respirare ha smesso di essere un’abitudine. È diventato un privilegio.

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Non ricordo esattamente quando ho iniziato a prestare attenzione al mio respiro.

Nessuno ricorda il giorno in cui ha imparato a respirare.

Arriviamo al mondo con un’inspirazione che inaugura la nostra storia e, senza accorgercene, passiamo il resto della vita a ripetere lo stesso gesto milioni di volte. Così tante da convincerci che sia normale. Così tante da dimenticare che, in fondo, ogni respiro è un piccolo miracolo.

Inspirare.

Espirare.

Due verbi così semplici da riuscire a contenere un’intera esistenza.

Tutto ciò che siamo vive nello spazio fragile tra un respiro e l’altro.

Lì dentro ci sono i nostri incontri, gli addii, le promesse mantenute e quelle dimenticate. Ci sono le lacrime che non siamo riusciti a trattenere e le risate che ci hanno fatto dimenticare il tempo. C’è l’amore, quando arriva senza bussare, e il dolore, quando decide di restare più a lungo del previsto.

Eppure il respiro continua.

Sempre.

Ci sono giorni in cui è leggero, quasi impercettibile. Attraversa il corpo con la naturalezza dell’acqua che scorre in un fiume. Non ci pensiamo. Non lo ascoltiamo. Non lo ringraziamo.

Semplicemente… accade.

Poi esistono giorni diversi.

Giorni in cui il petto sembra diventare più stretto.

In cui l’aria arriva, ma sembra non bastare.

In cui ogni inspirazione è una conquista e ogni espirazione assomiglia a una resa.

È in quell’istante che il respiro cambia volto.

Non è più invisibile.

Diventa presenza.

Diventa domanda.

Diventa limite.

Ed è proprio il limite a insegnarci il valore delle cose che avevamo smesso di vedere.

È strano l’essere umano.

Si accorge della luce quando arriva il buio.

Dell’acqua quando compare la sete.

Del silenzio quando il rumore finalmente tace.

Del tempo quando qualcuno gliene porta via un pezzo.

Del respiro…

soltanto quando teme di perderlo.

Forse è per questo che viviamo così distratti.

Le cose essenziali non fanno rumore.

Non chiedono attenzione.

Non pretendono riconoscenza.

Restano lì.

Fedeli.

Silenziose.

Aspettano soltanto che siamo noi a voltarci.

Ci sono occhi che imparano a chiudersi lentamente, come per proteggere qualcosa che nessuno può vedere.

Ci sono mani che cercano un appiglio nell’aria.

Ci sono silenzi che pesano più di qualsiasi parola.

E ci sono persone che, davanti a un solo respiro, riscoprono il significato dell’intera vita.

Da quel momento nulla è più uguale.

Perché il respiro non è soltanto un movimento del corpo.

È una forma di presenza.

È il modo in cui la vita continua a dirci, senza usare una sola parola:

“Sono ancora qui.”

Forse respirare non serve soltanto a tenerci in vita.

Forse serve a ricordarci che la vita non aspetta.

Ogni inspirazione è qualcosa che riceviamo.

Ogni espirazione è qualcosa che restituiamo.

In mezzo…

ci siamo noi.

Con le nostre paure.

I nostri amori.

Le persone che abbiamo trattenuto.

Quelle che abbiamo lasciato andare.

Le promesse.

Le rinunce.

Le cadute.

I ritorni.

Tutto racchiuso dentro quel gesto così semplice che abbiamo imparato a dare per scontato.

E forse il più grande errore non è dimenticare di vivere.

È dimenticare che, proprio adesso, mentre stai leggendo queste parole, qualcuno darebbe qualsiasi cosa per fare un respiro come il tuo.

Per questo oggi non voglio chiedere di vivere più intensamente.

Vorrei soltanto imparare a respirare con maggiore consapevolezza.

Perché forse il primo respiro ci consegna alla vita.

Ma sono tutti quelli che seguono a insegnarci, lentamente, come meritarla.