Aspetto la notte per dimenticare tutto.

Lo so, sembra una frase scontata. Eppure non lo è mai.

Perché la notte, per me, non significa dimenticare. Significa riordinare.

E riordinare non vuol dire cancellare ciò che è stato, ma trovare un riparo da quell’elastico teso, sfilacciato, che il giorno tende fino a lasciarlo sempre sul punto di spezzarsi.

È un nascondino che ricreo ogni sera.

Emergo.

Poi mi sotterro.

Non per paura, e nemmeno per difendermi. Quella è l’arte dello struzzo. La mia è un’altra cosa.

È l’armatura con cui torno a proteggere ciò che conta davvero: un ideale, un sogno, la volontà ostinata di non smettere mai di esprimere ciò che sono.

Ho imparato, conoscendomi, che se voglio abitare questo mondo senza tradire me stesso, con consapevolezza e senza veli che offuschino l’orizzonte, devo prima ritrovare la direzione di ciò che desidero, dopo aver attraversato il giorno con tutte le sue imprevedibili concessioni.

Per questo la notte è il mio piccolo teatro.

E io non sono l’attore principale.

Sono una comparsa che, ogni sera, torna sul palco con la speranza di meritarsi un’altra scena, un’altra battuta, un’altra possibilità di raccontare la propria verità.