La lenta caduta delle cose che vorremmo eterne

Esiste una particolare crudeltà nelle cose che finiscono lentamente.

Non possiedono la misericordia di una frattura improvvisa, né la solennità di un addio pronunciato una volta per tutte. Si assottigliano. Perdono consistenza. Ci abbandonano attraverso una successione di mutamenti così impercettibili che, quando finalmente ne riconosciamo l’assenza, non sappiamo più indicare il momento esatto in cui abbiamo cominciato a perderle.

Slowly Fall sembra nascere da questa consapevolezza.

Ha Hyunsang canta qualcosa che sta scivolando via.

E qualcuno che tenta di trattenerlo.

Ma ciò che rende il brano straordinario è la sproporzione tra questi due movimenti: l’inesorabilità di ciò che si allontana e l’ostinazione infinitamente umana di chi continua a stringere.

Non c’è un grande racconto.

Non vengono descritti anni di felicità, promesse infrante, circostanze che hanno condotto alla separazione.

Il testo ci consegna soltanto alcuni frammenti.

Una persona che se ne va.

Un bagliore.

La luce che sembra rallentare dentro uno sguardo.

Il giorno e la notte che si rincorrono.

E una presenza che qualcuno non vuole lasciare andare.

È una scrittura essenziale, quasi rarefatta, nella quale le immagini sembrano possedere una consistenza provvisoria.

Come certi ricordi che riusciamo ancora a evocare, ma dei quali non sappiamo più ricostruire i particolari.

Ricordiamo la luce di quel pomeriggio.

Non la data.

Ricordiamo un volto mentre si allontanava.

Non le ultime parole.

Ricordiamo l’impressione che qualcosa stesse cambiando.

Ma non abbiamo saputo comprenderla in tempo.

E proprio qui riconosco la prima grande intuizione poetica del brano.

Non sempre perdiamo qualcuno quando se ne va. Talvolta cominciamo a perderlo mentre è ancora davanti ai nostri occhi.

Il testo introduce una luce intermittente, quasi un’apparizione.

È un’immagine che mi affascina perché sottrae all’amore qualsiasi pretesa di immobilità.

La luce non può essere trattenuta tra le dita.

Possiamo attraversarla, lasciarcene raggiungere, custodirne la memoria sulla pelle.

Ma non possiamo impedirle di mutare.

Eppure è proprio questo che tentiamo di fare con le persone che amiamo.

Vorremmo preservare intatta una stagione.

Conservare la voce di qualcuno esattamente com’era quando pronunciava il nostro nome.

Impedire che uno sguardo perda la sua antica familiarità.

Vorremmo che il tempo, almeno davanti a ciò che ci è più caro, rinunciasse alla propria natura.

Ma il tempo non conosce eccezioni sentimentali.

Ed è questa la sua forma più silenziosa di spietatezza.

Poi arriva Ha Hyunsang.

E qualcosa cambia.

Perché la sua voce sembra possedere la medesima fragilità delle immagini che sta raccontando.

Non ha bisogno di imporsi.

Non cerca una monumentalità emotiva.

Il timbro è chiaro, delicatamente velato, attraversato da una morbidezza che rende particolarmente suggestivi i passaggi più raccolti.

Le frasi sembrano nascere senza peso.

E tuttavia, ascoltandole, avvertiamo una tensione che cresce sotto la superficie.

È come osservare una persona che tenta di mantenere la propria compostezza mentre comprende che qualcosa di prezioso le sta sfuggendo.

Non grida.

Non implora apertamente.

Continua a parlare con una dolcezza che diventa, proprio per questo, quasi insopportabile.

Perché esiste un dolore che non riesce a sollevare la voce.

Un dolore che teme di disturbare persino la persona che lo sta provocando.

E il canto di Ha Hyunsang, in questo brano, mi suggerisce esattamente quella forma di vulnerabilità.

La linea melodica procede con una leggerezza ingannevole.

La musica crea una dimensione sospesa, mentre la voce attraversa le parole senza appesantirle di un pathos eccessivo.

Poi, nei passaggi più esposti, il suono acquista ampiezza.

La tensione emerge.

Ma non si trasforma in un’esibizione di forza.

È un’incrinatura emotiva.

Un sentimento che, pur cercando di rimanere composto, non riesce più a contenersi interamente.

La grandezza di questa interpretazione sta nel farci percepire quanto possa essere disperata una voce che non vuole sembrare disperata.

E poi c’è il ritornello.

Quel tentativo di trattenere ciò che sta per svanire.

Il testo insiste sulla difficoltà di lasciar andare, sulla lontananza, su qualcosa che continua lentamente a sottrarsi.

Non viene spiegato con precisione che cosa stia cadendo.

Una relazione?

Un ricordo?

La possibilità di un futuro condiviso?

La bellezza della canzone consiste anche in questa indeterminatezza.

Perché lascia all’ascoltatore il compito di riconoscere ciò che, nella propria vita, ha tentato inutilmente di conservare.

E ognuno possiede qualcosa.

Una persona che non è più la stessa.

Una casa dalla quale siamo partiti.

Un’infanzia che continua a visitarci nei sogni.

Una felicità della quale ricordiamo perfettamente la sensazione, ma non riusciamo più a riprodurre le circostanze.

Oppure un amore ancora presente, eppure già attraversato da una distanza che nessuno dei due ha il coraggio di nominare.

Mi sembra che Slowly Fall appartenga soprattutto a quest’ultima possibilità.

Non necessariamente alla separazione compiuta.

Ma al suo presentimento.

A quel momento in cui comprendiamo che qualcosa si sta modificando e, nonostante tutti i nostri sforzi, non sappiamo come impedirlo.

La musica asseconda questa percezione.

Non procede come una marcia verso una conclusione trionfale.

Preferisce la circolarità.

Il ritorno delle stesse immagini.

La reiterazione della medesima promessa.

Come se il sentimento fosse rimasto prigioniero di un istante e continuasse a riviverlo, incapace di attraversarlo definitivamente.

E qui accade qualcosa di particolarmente bello.

A un certo punto le parole lasciano spazio a vocalizzi.

La voce prosegue senza formulare nuovi pensieri.

Non racconta più.

Non spiega.

Semplicemente rimane dentro la melodia.

È una scelta espressiva che trovo di una delicatezza straordinaria.

Perché arriva un momento, nelle esperienze più profonde, in cui il linguaggio diventa insufficiente.

Non perché manchino le parole.

Ma perché nessuna sembra possedere la misura esatta di ciò che proviamo.

Allora resta il suono.

Un’emissione vocale che non deve significare qualcosa di preciso per riuscire a comunicarlo.

Una vibrazione che raggiunge una regione della sensibilità nella quale la grammatica non ha più alcuna autorità.

E Ha Hyunsang, proprio in questa sospensione, sembra restituire alla canzone il suo significato più intimo.

La voce continua.

Come continua il desiderio di trattenere.

Anche quando non esiste più nulla da aggiungere.

E mi domando quante volte abbiamo vissuto questa condizione.

Quante volte abbiamo prolungato un abbraccio pur sapendo che l’altro doveva andare.

Quante volte abbiamo indugiato sulla soglia di una porta, inventando una domanda insignificante soltanto per ritardare il congedo.

Quante volte abbiamo osservato qualcuno dormire, desiderando che il mattino tardasse ad arrivare.

Sono gesti minuscoli.

Nessuno li ricorda come avvenimenti importanti.

Eppure contengono una delle più antiche ribellioni dell’essere umano.

Il tentativo di sottrarre all’inevitabile almeno un istante.

C’è qualcosa di profondamente commovente in questa ostinazione.

Sappiamo che non possiamo fermare il tempo.

Sappiamo che ogni presenza è esposta al cambiamento.

Sappiamo che persino le promesse più sincere appartengono a esseri umani vulnerabili, mutevoli, imperfetti.

E tuttavia continuiamo a promettere.

Continuiamo a stringere.

Continuiamo a desiderare che ciò che amiamo rimanga.

Non perché ignoriamo la precarietà della vita.

Ma perché la conosciamo fin troppo bene.

E allora la promessa di non lasciar andare, ripetuta nel ritornello, acquista una sfumatura diversa.

Non è più soltanto una dichiarazione romantica.

Diventa la testimonianza di una resistenza.

Quella di chi non può governare il destino dell’altro, ma può ancora scegliere la propria fedeltà.

Naturalmente, trattenere qualcuno non significa possederlo.

E amare non dovrebbe mai diventare il pretesto per impedire a un’altra persona di scegliere la propria strada.

Ma esiste una differenza immensa tra imprigionare una presenza e desiderare sinceramente che non scompaia.

La canzone, almeno nella mia lettura, abita questa seconda dimensione.

La supplica interiore di chi non vuole perdere.

Non la pretesa di chi ritiene di avere un diritto sull’altro.

E forse è proprio per questo che la voce conserva tanta delicatezza.

Perché non ordina.

Non reclama.

Confessa.

E una confessione autentica non obbliga nessuno a rimanere.

Si limita a rivelare quanto sarebbe doloroso vederlo partire.

Quando ascolto Slowly Fall, mi viene in mente un’immagine.

Una stazione ferroviaria.

Non una di quelle immense, dove gli annunci si confondono con il frastuono dei viaggiatori.

Una piccola stazione di provincia.

È sera.

Il treno è già arrivato.

Due persone si trovano una davanti all’altra.

Non litigano.

Non piangono.

Hanno già detto tutto ciò che era necessario.

Una delle due tiene una borsa nella mano sinistra.

L’altra osserva quella mano.

Non il volto.

La mano.

Perché fino a pochi minuti prima avrebbe potuto stringerla senza pensarci.

E adesso comprende che persino quel gesto ordinario sta diventando un privilegio del passato.

Il treno attende.

Qualcuno sale.

Una porta si chiude.

E la persona rimasta sulla banchina non si muove immediatamente.

Continua a guardare il finestrino.

Non per vedere il treno partire.

Ma per conservare, il più a lungo possibile, l’ultima immagine di chi sta andando via.

Poi il convoglio si allontana.

Lentamente.

Ecco.

Per me Slowly Fall possiede esattamente quella velocità.

Non quella del treno.

Quella del cuore che rimane sulla banchina.

Perché il mondo può continuare a muoversi con la sua consueta indifferenza, mentre dentro di noi un singolo istante si dilata fino a diventare quasi interminabile.

E Ha Hyunsang riesce a dare una voce a questa dilatazione.

Alla dolcezza impotente del congedo.

Alla tenerezza che sopravvive alla certezza di non poter trattenere.

Alla nostra ostinazione nel considerare eterno ciò che sappiamo essere fragile.

E quando il brano termina, non avverto soltanto malinconia.

Avverto una specie di gratitudine dolorosa.

Perché ciò che temiamo di perdere ha avuto, almeno per un tratto della nostra esistenza, la possibilità di appartenerci reciprocamente.

È accaduto.

È stato reale.

Ha modificato la nostra maniera di abitare il mondo.

E nessuna distanza successiva potrà cancellare completamente questa verità.

Non significa che ogni separazione debba essere accettata senza soffrire.

Significa che la fine di qualcosa non rende falsa la sua esistenza.

E allora mi sorprendo a pensare che il desiderio di fermare il tempo nasconda, in realtà, una domanda molto più semplice.

Non vogliamo necessariamente che ogni cosa duri per sempre.

Vorremmo soltanto sapere, mentre la viviamo, quali saranno gli istanti che un giorno ci mancheranno per tutta la vita.

Per guardarli meglio.

Per non distrarci.

Per non lasciare incompiuta una carezza.

Per pronunciare quella frase che continuiamo a rimandare, convinti che ci sarà un’altra occasione.

Ma la vita possiede una crudeltà discreta.

Non ci avverte quando qualcosa sta accadendo per l’ultima volta.

E così attraversiamo momenti irripetibili con la leggerezza riservata alle cose ordinarie.

Fino a quando diventano ricordi.

E soltanto allora comprendiamo quanto fossero preziosi.

Slowly Fall mi lascia dentro proprio questa consapevolezza.

Che la bellezza non coincide necessariamente con la durata.

Che ciò che svanisce può averci trasformato per sempre.

E che alcune presenze continuano ad accompagnarci anche dopo aver smesso di camminare accanto a noi.

Non perché il passato debba impedirci di vivere.

Ma perché ciò che abbiamo amato sinceramente partecipa, in qualche misura, alla persona che siamo diventati.

E se potessi consegnare un pensiero a chi ascolta questa canzone, non gli direi di trattenere a ogni costo.

Gli direi di essere presente.

Adesso.

Mentre quella persona è ancora lì.

Mentre quella voce può ancora rispondere.

Mentre esiste un volto al quale rivolgere la propria tenerezza senza doverla affidare alla memoria.

Perché verrà un giorno in cui comprenderemo che non erano le grandi promesse a rendere straordinaria quella presenza.

Era la possibilità, apparentemente inesauribile, di averla accanto.

E allora non chiederei al tempo di fermarsi.

Gli chiederei soltanto di concedermi la lucidità di riconoscere la felicità mentre mi attraversa.

Prima che diventi nostalgia.

Prima che il suo nome appartenga soltanto ai ricordi.

Prima che una mano, cercandone un’altra, scopra quanto lentamente possa cadere nel vuoto ciò che un tempo chiamavamo eternità.

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[Testo di “Slowly Fall” di Hahyun]

[Verse 1]
Ciao,
ti ho visto mentre te ne andavi
È una luce lampeggiante
È una luce lampeggiante
È tutto con te
Accelera attraverso la luce
Sta rallentando nei tuoi occhi
Ha ah ah ah
Ha ah ah

[Pre-Chorus]
Niente di nuovo è passato attraverso la notte
Sarà un giorno la notte è sulla nostra strada

[Chorus]
Ed è così lontano
Sta lentamente cadendo
Lo sto tenendo adesso
Prima che se ne vada
Ed è così difficile
Sta lentamente cadendo
Fino al giorno della nostra vita
Non ti lascerò andare
Non ti lascerò andare

[Strofa 2]
Accelerare attraverso la notte
E salire verso il cielo
Ha ah ah ah
Ha ah ah

[Pre-ritornello]
Niente di nuovo quando siamo nella luce
Sarà la notte silenziosa quando sarai via

[Ritornello]
Ed è così lontano
Sto lentamente cadendo
Lo sto tenendo adesso
Prima che se ne vada
Ed è così difficile
Sta lentamente cadendo
Fino al giorno della nostra vita
Non ti lascerò andare
Non ti lascerò andare

[Outro]
Oh-oh-oh-oh
Oh-oh-oh
Oh-oh-oh-oh-oh Oh
–
oh
Oh-oh Oh-oh-oh
Oh-oh-oh
Oh-oh-oh